Antes de ti houve outros homens

que amei muito e perdi.

Quando me deito à noite,

tenho medo do que já sofri,

tenho medo que o meu passado volte

em sonhos para me atormentar,

enrolo-me até ficar quase invisível,

para que os monstros não me encontrem...

Falta-me a inspiração dos teus ombros sobre o meu corpo,

a segurança do cheiro da tua pele,

a tua cara a dormir na almofada ao meu lado,

tranquilo e belo como um querubim.

Faltam-me o teu tempo

e a tua respiração.

Falta-me a tua mão na minha,

quando ando na rua.

E o teu olhar a envolver-me como um manto

e o teu coração a bater ao mesmo tempo que o meu.

Fazes-me falta!

E a falta que me fazes não se resgata nas palavras,

nas esperas,

na conjugação estóica do verbo aceitar.

Eu sei que tudo o que te digo cai por terra,

que a minha espera é inútil,

que nunca saberei conjugar o verbo,

que tudo muda,

mas sobretudo o que menos desejo ou mais temo.

Mesmo assim, quem sabe se amanhã,

quando te telefonar e estiver contigo de coração fora do peito,

a confessar-te como me sinto,

sem pensar no que me vais responder,

talvez esse meu gesto espontâneo

e raro contenha a chave da liberdade.

Porque só é livre quem abraça o mundo sem reservas,

mesmo que fique pendurado por um fio,

entre a vida e a morte...

Como agora...